Trop sophistiqués pour être
bizarres, pas assez connus pour être "quelqu'un", les Gens Étranges
occupent cet espace artificiel avec l'élégance de bouffons au service des plus
puissants rois.
Perdus dans des vapeurs de
rouille, leurs veines pompent l'acide sans relâche : ils dorment et rêvent à
des cités cyclopéennes, où rêvent et dorment de plus anciens dieux morts.
Lors de trop précieuses éclipses,
ils se réveillent. Leur venin se répand sur le face visible du monde et les
étoiles pleurent, bernées par leurs rires déments.
Leurs pensées sont négociables,
leurs corps en libre-service et leurs têtes mises à prix.
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